29.3.15

La poesía es el acto.



Hay un eco en estos ojos,
si no dan en vos.
El suave remolino 
con que se elevan las hojas.
Intento remendar  vacío 
buscando en dirección al sol.
Ahora creo en el vértigo 
que tienen las hormigas
cuando anochece.

.
 

. H: ¿Qué pasó aquella vez en que pájaro y nube se enamoraron? M: El viento latió...  .