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24.42

El tiempo no existe. El invento fue de los escarabajos. Ellos tardan un año en salir de la tierra. No existe, es solo ese trayecto que le toma a la flor suspenderse entre el árbol y el piso. Es esta comisura de los labios.
Aeroplano de papel.  Lugar de quien escampa. Cada ansia  atragantada en el pecho. Ese ser conmovido por el pánico.
Acá en casa han comenzado a encender y apagar las luces cuando quieren. Sospecho puedan ser fantasmas. Esto es como andar desolado.
¿Quién ha dejado de creer en las palabras?
 Es aún de noche y el viento va arrinconando tanto suspiro.



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foto: mariana delgado sáenz.

 Miramos un rato
le dí fuerza
 mostró su fragilidad
descubrió la mía

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un día de azul

Abrazamos por dentro al sonido del agua. Un susto gesticulado hasta los ojos, de tantos enviados al olvido. Nosotros volviendo con un puñito de arena, explicándonos que un universo nos contiene, y esas partículas entregadas con muchísimo cuidado sin darnos cuenta, lo son todo.

Cuantos saltos

Cuantos nombres poco articulados a la boca, cuantos latidos por segundo en el corazón  habitado. Entonces recostarse a algo, acurrucarse un poco.  Verse , veme  para verme. Cuantas preguntas. Cuanta travesía muda. Cuanto alcance debajo de los parpados.
La plantas han sabido siempre crecer como si nada. Dónde todo importa.
Hasta cual parte del cuerpo habita la esperanza. Cómo mirar bien, cuando todo el asombro lo estrujas a un suspiro.  Los espacios silenciosos están en medio de los cuerpos.




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