19.3.14

24.42

El tiempo no existe. El invento fue de los escarabajos. Ellos tardan un año en salir de la tierra. No existe, es solo ese trayecto que le toma a la flor suspenderse entre el árbol y el piso. Es esta comisura de los labios.
Aeroplano de papel.  Lugar de quien escampa. Cada ansia  atragantada en el pecho. Ese ser conmovido por el pánico.
Acá en casa han comenzado a encender y apagar las luces cuando quieren. Sospecho puedan ser fantasmas. Esto es como andar desolado.
¿Quién ha dejado de creer en las palabras?
 Es aún de noche y el viento va arrinconando tanto suspiro.



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