muertos, que no hablan.
-
Foto. Mariana D. Sáenz
Impresión es.
Siempre es uno
o a ese alguien de la tarde
al que algo se le olvida.
.
Derrame estructura de mi boca
siguen los cuerpos deambulando
al borde de los objetos.
siguen los cuerpos deambulando
al borde de los objetos.
.
*
De no vivir nos bien, matamos
en esencia lo que contiene al viento
todo el mundo posible al borde de la boca
como un abismo cercano cuando se hace tarde
cargo la lucidez de tener ausencias.
Ecuación en lumbres rojas trayecto a casa
nuestro tiempo atrapado en los poros de las estatuas
jupiter brillante a las 18 horas
por que estoy sin saber de segundos
voy moliendo la luz que me cuesta tragar con los ojos
pero estoy conmigo.
-
De no vivir nos bien, matamos
en esencia lo que contiene al viento
todo el mundo posible al borde de la boca
como un abismo cercano cuando se hace tarde
cargo la lucidez de tener ausencias.
Ecuación en lumbres rojas trayecto a casa
nuestro tiempo atrapado en los poros de las estatuas
jupiter brillante a las 18 horas
por que estoy sin saber de segundos
voy moliendo la luz que me cuesta tragar con los ojos
pero estoy conmigo.
-
nada por ahora
Aunque no te des cuenta de lo que estoy pensando, aunque no quiera decirlo, o no querrás volver, para poder decírtelo.
Sería importante devolverte fracción de tu ficción, que dejaste sola, aunque sola es, sólo palabra, cuando intento sacar la cuenta de cuantas veces ha llovido desde que. De cuantas lunas tendría que retroceder para devolverte una noche de frente. Silencio.
Lo único constante es esta cronología que se absorbe entre la sordidez de las aceras.
El lío que me dejaste en los ojos, tuve que llorarlo todo.
Búsqueda del alma entre cuerpos, cuerpos que se dispersan a la salida del autobús, tarde que se despedaza cuando se encienden las luces de la calle. Rumbo que voy creando entre palabras que no digo. El silencio adosándose de tu garganta a la mía.
Cuando me quede el después, tendré algo para darte.
-
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
