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Foto. Mariana D. Sáenz
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"Por debajo de los bloques de espera que retrasan al hombre, pasa el río que no espera. Sólo nos queda el gesto de arrojar en él algunas palabras y algunos abandonos. Tal vez lleguen antes que nosotros adonde haya que llegar. Quizás emerja allí una flor hecha de agua."Roberto Juarroz.
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agua a nivel de agua
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Tengo un cansancio
de olor a paraguas sin besos
de desanudarme la garganta tres veces al día
de tener el valor de preguntar si venís
hasta saber de antemano que no es cierto
Estoy segura que la realidad se anida en los ojos del insomne
al que se le acaba de empapar el alma.
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Ambar violeta
Rayos de sol a la hora del sol
Ella estaba en cualquier
En cualquier estación
Esperando una fatalidad
O un llamado del cielo
Siente un mareo de baja presión
Por lo menos le queda ese poco de humor
¿Para qué?
Si uno pasa buscando y perdiendo certezas
Sólo cuando se va
Sólo cuando no está en esto, amor
Le hace bien
Meterse en su laberinto carrusel
Le hace bien
Nada está aquí ni mejor ni peor
Solamente sus ojos cambian de color
A una hora del día
Se tiñen de un ámbar violeta
Nadie lo sabe ni nadie la vio
Ahora tiene un gran cuerno bajo el corazón
Y se escapa de todos los hombres
Que quieren tenerla
Sólo cuando se va
Sólo cuando no está en esto, amor
Le hace bien
Meterse en su laberinto carrusel
Le hace bien.
letra y música. Fito Paez.
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La mejor canción después de Desarma y Sangra, que he escuchado de Fito.
Ella estaba en cualquier
En cualquier estación
Esperando una fatalidad
O un llamado del cielo
Siente un mareo de baja presión
Por lo menos le queda ese poco de humor
¿Para qué?
Si uno pasa buscando y perdiendo certezas
Sólo cuando se va
Sólo cuando no está en esto, amor
Le hace bien
Meterse en su laberinto carrusel
Le hace bien
Nada está aquí ni mejor ni peor
Solamente sus ojos cambian de color
A una hora del día
Se tiñen de un ámbar violeta
Nadie lo sabe ni nadie la vio
Ahora tiene un gran cuerno bajo el corazón
Y se escapa de todos los hombres
Que quieren tenerla
Sólo cuando se va
Sólo cuando no está en esto, amor
Le hace bien
Meterse en su laberinto carrusel
Le hace bien.
letra y música. Fito Paez.
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La mejor canción después de Desarma y Sangra, que he escuchado de Fito.
En este universo de paraguas perdidos
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la luna se suspende en medio de la nada,
y es como si el cielo existiera.
Hay un terror que habita de noche
respira de noche
contagia el mundo de noche.
Después seguramente alguna luna
sostendrá
aunque sostener, siempre, no existe
es solo el cielo.
Mundo
envenenan los labios
No, nadie suspira.
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y sin condiciones o un gesto de mueca en la cara
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La postura de la mañana a colocado la cabeza en desvelo. Se sucede al día en seres que, tiempo antes, se ahogaron a si mismos en su escape.
La sombra como extensión de mi cuerpo se confunde de identidad y quiere irse con otra. Es de nadie tanto mutismo. El transcurrir, velocidad de precaución para que no nos pisen las venas. Cara contra el pavimento, un cuerpo a tierra que no termina.
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La postura de la mañana a colocado la cabeza en desvelo. Se sucede al día en seres que, tiempo antes, se ahogaron a si mismos en su escape.
La sombra como extensión de mi cuerpo se confunde de identidad y quiere irse con otra. Es de nadie tanto mutismo. El transcurrir, velocidad de precaución para que no nos pisen las venas. Cara contra el pavimento, un cuerpo a tierra que no termina.
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Cómo es por dentro otra persona
¿Quién es el que lo sabrá soñar?
El alma de otros es otro universo
Con el que no hay comunicación posible
Con el que no hay entendimiento verdadero.
Nada sabemos del alma
Sino de la nuestra;
Las de los otros son miradas,
Son gestos, son palabras,
Con la suposición de cualquier semejanza
En el fondo.
Fernando Pessoa *
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contradcciones
La inmortalidad de las luces acaba al filo de la mañana.
El reloj espera, protegiéndose de lo que termina, transcurrir, ingiriendo segundos, caigo .
La sala es tormenta musical que se anida, cada tanto, al fondo de la mirada, es sentirse extraviado en casa, suponiendo que casa es un lugar. Pero no existe.
Las manos parecen nunca alcanzarse de veras.
No hay abismos ni presidiarios, sólo piedritas del asfalto que se incrustan en los pies.
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El reloj espera, protegiéndose de lo que termina, transcurrir, ingiriendo segundos, caigo .
La sala es tormenta musical que se anida, cada tanto, al fondo de la mirada, es sentirse extraviado en casa, suponiendo que casa es un lugar. Pero no existe.
Las manos parecen nunca alcanzarse de veras.
No hay abismos ni presidiarios, sólo piedritas del asfalto que se incrustan en los pies.
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